Le blog de Asiamour

Un très beau poéme de V. Hugo

Murs , ville ,

Et port ,

Asile

De mort ,

Mer grise

Où brise

La brise ,

Tout dort .

Dans la plaine

Naît un bruit .

C'est l'haleine

De la nuit .

Elle brame

Comme une âme

Qu'une flamme

Toujours suit .

La voix plus haute

Semble un grelot .

D'un nain qui saute

C'est le galop .

Il fuit , s'élance ,

Puis en cadence

Sur un pied danse

Au bout d'un flot .

La rumeur approche ,

L'écho la redit .

C'est comme la cloche

D'un couvent maudit ,

Comme un bruit de foule

Qui tonne et qui roule ,

Et tantôt s'écroule ,

Et tantôt grandit .

Dieu ! la voix sépulcrale

Des Djinns ! ... - Quel bruit ils font !

Fuyons sous la spirale

De l'escalier profond !

Déjà s'éteint ma lampe ,

Et l'ombre de la rampe ,

Qui le long du mur rampe

Monte jusqu'au plafond .

C'est l'essaim des Djinns qui passe

Et rourbillonne en sifflant .

Les ifs , que leur vol fracasse ,

Craquent comme un pin brûlant .

Leur troupeau lourd et rapide ,

Volant dans l'espace vide ,

Semble un nuage livide

Qui porte un éclair au flanc .

Ils sont tout près ! - Tenons fermée

Cette salle , où nous les narguons .

Quel bruit dehors ! Hideuse armée

De vampires et de dragons !

La poutre du toit descellée

Ploie ainsi qu'une herbe mouillée ,

Et la vieille porte rouillée

Tremble à déraciner ses gonds !

Cris de l'enfer ! voix qui hurle et qui pleure !

L'horrible essaim , poussé par l'aquilon ,

Sans doute , ô ciel ! s'abat sur ma demeure .

Le mur fléchit sous le noir bataillon .

La maison crie et chancèle penchée ,

Et l'on dirait que , du sol arrachée ,

Ainsi qu'il chasse une feuille sèchée ,

Le vent la roule avec leur tourbillon !

Prophète ! si ta main me sauve

De ces impurs démons des soirs ,

J'irai prosterner mon front chauve

Devant tes sacrés encensoirs !

Fais que sur ces portes fidèles

Meure leur souffle d'étincelles ,

Et qu'en vain l'ongle de leurs ailes

Grince et crie à ces vitraux noirs !

Ils sont passés ! - Leur cohorte

S'envole et fuit , et leurs pieds

Cessent de battre ma porte

De leurs coups multipliés .

L'air est plein d'un bruit de chaînes ,

Et dans les forêts prochaines

Frissonnent tous les grands chênes ,

Sous leur vol de feu pliés !

De leurs ailes lointaines

Le battement décroît ,

Si confus dans les plaines ,

Si faible , que l'on croit

Ouïr la sauterelle

Crier d'une voix grêle ,

Ou pétiller la grêle

Sur le plomb d'un vieux toit .

D'étranges syllabes

Nous viennent encore ;

Ainsi des Arabes

Quand sonne le cor ,

Un chant sur la grève

Par instants s'élève ,

Et l'enfant qui rêve

Fait des rêves d'or .

Les Djinns funèbres ,

Fils du trépas ,

Dans les ténèbres

Pressent leurs pas ;

Leur essaim gronde :

Ainsi , profonde ,

Murmure une onde

Qu'on ne voit pas .

Ce bruit vague

Qui s'endort ,

C'est la vague

Sur le bord ;

C'est la plainte

Presque éteinte ,

D'une sainte ,

Pour un mort .

On doute

La nuit ...

J'écoute :

Tout fuit ,

Tout passe ;

L'espace

Efface

Le bruit .

Photo prise à Châtillon/sur/Chalaronne , Ain .

... mais cette fois c'est sans gravité !!!

Voui , elle a craqué pour cette magnifique statue de Saint Sébastien !

Statue en noyer exécutée par Jean Tarrit , élève de l'école des Beaux-Arts de Paris ; ce sculpteur est né à Châtillon/sur/Chalaronne le 31 décembre 1865  , mort en 1950 . Ce fils de sabotier devient un sculpteur de talent , il fut médaillé d'or à Londres en 1907 ainsi qu'au Salon français en 1913 ; vous pouvez admirer cette oeuvre  dans l'église Saint-André de Châtillon/sur/Chalaronne , Ain ainsi que le majestueux monument aux morts situé sur l'esplanade des combattants et deux études de plâtre dans l'escalier de la mairie .

Quelques mots sur Saint Sébastien , martyr romain du IIIéme siècle . Officier dénoncé comme chrétien , il fut percé de flèches . On le représente souvent jeune et nu , lié à un arbre ou à une colonne .

Patron des archers et des soldats .